紫藤垂垂春又深

藤架上的紫藤开到了最沉的时候。每一串花穗都垂着头，像挂满了紫色的心事，压得枝蔓弯下腰来。远远望去，那一架藤萝竟忘了向上生长，只顾向下流淌，仿佛整座庭院都被这紫色的瀑布淹没了。有风吹过时，花穗微微摇晃，却不飘散，只是那样沉甸甸地垂着。

我站在藤架下，仰头看花。紫藤的花极密，密得阳光只能碎成一片一片，漏下来，落在青石板上，落在我的肩上。那些最早开的花已经开始褪色了，从紫变成淡紫，再变成近乎白的颜色。它们还挂在枝头，却已经没有了精气神，身子已经倦了。我忽然意识到，这暮春的紫藤，开得越是繁盛，越是在告诉我们，春天要走了。

白居易写过藤花：“藤花无次第，万朵一时开。”他说的对，紫藤就是这样，不给你准备的时间，一夜之间就轰轰烈烈地开了满架。可是他没有写紫藤怎么谢。紫藤的谢是慢的，是一朵一朵、一串一串地萎去。它就那样垂着，垂得花瓣起了皱，垂得颜色褪成了雾，垂得风再也带不动它。这种退场的方式，让人觉得春天不是突然消失的，而是一点一点地，把春天藏进了花影深处。

正午的阳光烈得很，藤架下的影子却越来越浓。那些落在地上的花瓣，薄薄地铺了一层，踩上去几乎没有声音。我索性坐下来，背靠藤架的老柱，听头顶上细微的簌簌声，那是落花的声音，恍若有人在耳边说了一句极轻的话，没听清，却已经记住了。一只蜜蜂还在一朵将谢的花上钻来钻去，它不知道这朵花明天就不在了。可是它采蜜的样子那么专注，专注得忘了别的。

想起去年此时，也是这架藤萝，也是这样的午后，身边还有一个人。说过什么话，已经不记得了，只记得有人也伸手接了一瓣落花，放在掌心看了看，又将那瓣花还给了春风。一年过去，藤花照旧开着，照旧落着，照旧垂着。而那个看花的人，不知去了哪里。紫藤什么也不说，它见过太多这样的聚散，所以它只是垂着，不问，也不答。

黄昏来了，阳光变成橘色，紫藤的花穗被染上了一层暖意。我起身离去，回头再看一眼那一架紫藤，它还是那样垂着，不挽留，也不送别。春深至此，已无须再深。余下的日子，就交给绿叶，交给鸟鸣，交给一天天变长的午后。而紫藤的垂垂之态，宛如一个人轻轻按住了春天的肩膀，在叮嘱，慢些走，让我再看你一眼。